Pubblicato su il reporter

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La mia personale scoperta dello Yemen è di molti anni fa: era il 1982 quando atterrai a Sana’a e al mio sguardo ancora vergine si aprì un altrove favoloso. Come in un racconto delle “Mille e una Notte” viaggiavo a ritroso nel tempo, fra donne velate, uomini duri e case dalle architetture impossibili. Leggendo il libro di Elena Dak rivivo le emozioni di quel primo incontro. Cammino fra le sue pagine come nei vicoli della città vecchia di Sana’a, senza seguire un itinerario, ma con il piacere di perdermi e di lasciarmi stupire. Sana’a, una città, come ha scritto Piergianni Addis, che non si sa se sia impastata di argilla o della sostanza di cui sono fatti sogni… Il libro non è un reportage e neppure un saggio, ma un diario personale, una moleskine impreziosita dagli acquerelli in puro stile carnet de voyage di Giancarlo Illiprandi e dalle foto in bianco e nero dell’autrice, che contribuiscono a immergerci in un passato senza tempo.

Lo sguardo femminile di Elena Dak, intimo e mai invadente, trasforma le immagini in parole, scavando dietro ai muri e ai veli delle donne, per restituircene l’anima e la magica bellezza. E le sue descrizioni assomigliano a delle istantanee attraverso le quali sembra essere la città stessa a raccontarsi. Una città fragile, fatta di terra, acqua e paglia ma anche ricercata e impreziosita da alabastri antichi, vetri colorati e ricami di gesso bianco. Una città imperfetta ma piena di armonia; austera ma dai tratti umani, addirittura antropomorfici; affollata e vuota; rumorosa e silenziosa; puzzolente e profumata; pulsante di vita nei suq caotici e chiusa nel silenzio dietro alle porte delle sue case torri, dove la vita si può solo intuire. Una città carica di una bellezza che non è fatta da singoli monumenti, ma dall’essere essa stessa monumento collettivo e sapiente. Impossibile non struggersi nel vederla violata dalla modernità e dalla guerra. Il primo grido di dolore è quello di Pasolini che già nel 1970, con il documentario denuncia “Le mura di Sana’a”, rivolgeva un appello all’Unesco perché ne proteggesse la bellezza e aiutasse lo Yemen a avere coscienza della sua identità e del paese prezioso che esso è. E “Tempi di guerra” si intitola l’ultimo struggente paragrafo del racconto di Elena Dak. Perché la guerra soffia su quel paese diviso e lo distrugge molto più velocemente del vento che soffia fra le sue fragili architetture di terra.

Anna

Nell’ottobre del 1970 Pasolini girò a Sana’a alcune scene del film Il Decameron. Terminate le riprese, utilizzò la pellicola avanzata per girare 13 minuti di documentario, che intitolò “Le mura di Sana’a“. In quest’ultimo film, Pasolini rivolge un appello all’Unesco accolto e nel 1986 quando la città vecchia fu stata dichiarata Patrimonio dell’Umanità. Qui di seguito le sue parole, purtroppo inutili di fronte alla follia della guerra.

Ci rivolgiamo all’Unesco perché aiuti lo Yemen a salvarsi dalla sua distruzione, cominciata con la distruzione delle mura di Sana’a.

Ci rivolgiamo all’Unesco perché aiuti lo Yemen ad avere coscienza della sua identità e del paese prezioso che esso è.

Ci rivolgiamo all’Unesco perché contribuisca a fermare una miseranda speculazione in un paese dove nessuno la denuncia.

Ci rivolgiamo all’Unesco perché trovi la possibilità di dare a questa nuova nazione la coscienza di essere un bene comune dell’umanità, e di dover proteggersi per restarlo.

Ci rivolgiamo all’Unesco perché intervenga finché è in tempo a convincere una ancora ingenua classe dirigente che la sola ricchezza dello Yemen è la sua bellezza; che conservare tale bellezza significa oltretutto possedere una risorsa economica che non costa nulla, e che lo Yemen è in tempo a non commettere gli errori commessi dagli altri paesi.

Ci rivolgiamo all’Unesco in nome della vera se pur ancora inespressa volontà del popolo yemenita, in nome degli uomini semplici che la povertà ha mantenuto puri, in nome della grazia dei secoli oscuri, in nome della scandalosa forza rivoluzionaria del passato.

“Il viaggio trova senso solo in se stesso, nell’essere viaggio… è come la nostra esistenza il cui senso principale è l’essere vissuta”, scriveva in “Viaggi e altri Viaggi” pubblicato nel 2010. E lui certo aveva vissuto, aveva letto e scritto e viaggiato e amato. Per ricordarlo ripubblico la recensione a questo suo libro con l’invito a leggerlo o a rileggerlo. A questo link un’intervista allo scrittore proprio su “Viaggi e altri viaggi”.

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Antonio Tabucchi “Viaggi e altri viaggi”,  Feltrinelli 2010 - Ean 9788807018220

C’è chi scrive per viaggiare e chi viaggia per scrivere. Non è questo il caso di Antonio Tabucchi. I viaggi raccolti nel suo ultimo libro sono tessere di quel puzzle che è il suo mondo e il suo cammino esistenziale, ma nessuno è stato fatto, come invece avviene per tanti altri scrittori di mestiere, con l’intenzione di trasformarlo poi in letteratura di viaggio. Tabucchi semplicemente viaggia per viaggiare. E scrive per scrivere. E vive per vivere. Perché “Il viaggio trova senso solo in se stesso, nell’essere viaggio… è come la nostra esistenza il cui senso principale è l’essere vissuta”, scrive nell’intensa nota introduttiva.Il libro racconta di luoghi cui Tabucchi sente di appartenere, come la sua Toscana e l’amato Portogallo e di altri come Parigi che, ancora ragazzo, gli hanno dischiuso le porte del mondo. Racconta di altrove vicini e lontani, l’Europa e New York, Buenos Aires e Kyoto e poi l’Egitto, l’India, l’Estremo Oriente, l’Australia e il Messico… “Viaggi ed altri viaggi” è un invito a partire, ma non facendo leva sulla curiosità del lettore per improbabili ed esotici altrove, bensì scoprendo il diverso nel familiare. Racconta di città e paesi, ma sono geografie dell’anima che ci guidano dentro il senso del viaggio. Il suo sguardo si nutre di sensibilità e di letture, di ricordi e di incontri, di luoghi e di persone. Tappa dopo tappa ci insegna a osservare, a vedere, a trovare.Tabucchi ha viaggiato molto, e questo, lo ammette, è “un grande privilegio, perché posare i piedi sul medesimo suolo per tutta la vita può provocare un pericoloso equivoco, farci credere che quella terra ci appartenga”. Tanti luoghi visitati, rivisitati e vissuti gli hanno fatto capire che la terra, come tutto nella vita, ci è data solo in prestito e a tempo determinato. Ma i suoi viaggi gli hanno fatto anche scoprire “insieme alla bellezza, la diversità del mondo … Non è vero che il mondo è piccolo. Non è neppure vero che è un villaggio globale, come pretendono i mass media. Il mondo è grande e diverso. Per questo è bello: perché è grande e diverso, ed è impossibile conoscerlo tutto”. All’autore non basta il luogo dove è nato o dove è vissuto. Gli è necessario il mondo per andare alla scoperta di sé attraverso l’altro. Che è poi il senso più profondo del viaggiare.

Anna

Massimo Rossi, “Pioggia fango merda sole blues. Un’Amazzonia senza Sting”, Nuovi Equilibri – Stampa alternativa -1999

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Un libro che non è un racconto di viaggio, ma un diario di quaranta giorni vissuti da medico volontario in un anonimo, caldissimo, umidissimo e dimenticato “buco di culo del mondo”, dove il fango è impastato in eguale quantità alla merda per la totale assenza di fogne. Benvenuti a Placido de Castro, Acre, Brasile, ai confini con Bolivia e Perù. Un libro “che puzza”, a partire dal titolo, un libro che si legge con tutti e cinque i sensi e forse con l’olfatto più della vista. Nel titolo c’è già tutto: pioggia-fango-merda-sole. E poi il blues, con quella sua carica di nostalgica tristezza che affonda le radici nelle canzoni degli schiavi neri d’America. Un luogo dimenticato in cui non si può non chiedersi “cosa ci faccio io qui?” O meglio cosa ci fa qui questa gente e perché non fugge da un non-luogo come questo.

Un luogo dove la musica di Sting e i movimenti ecologisti a difesa dell’Amazzonia non sono mai arrivati. Perché qui non c’è la foresta vergine dei documentari del National Geographic, qui non vivono popolazioni tribali tradizionali. C’è invece un territorio devastato dalle imprese del legname e abitato da coloni alla deriva in un’ambiente ostile.

Gente stanca, arresa, senza speranza, invisibile, dimenticata. La loro condanna non è la miseria estrema, ma sentirsi un’inutile eccedenza della società, “non esistere, essere niente”. Gente che non fa notizia, né quando nasce, né quando sopravvive, né quando muore. Tantissimi i bambini, piccoli di una struggente bellezza, ma che diventano subito grandi o che scompaiono prima di diventarlo, vittime di malattie o del traffico di minori. Bambini “buttati, persi, stracciati… già vecchi”. Non si respira rabbia, ma vuoto e rassegnazione, con i corollari di disoccupazione, alcolismo, prostituzione, malattie, abbandono, violenza, sporcizia. Qui ci vive un missionario italiano, padre Gabriele, “da quindici anni impegnato a lottare per riempire quel niente combattendo anche contro le proprie disillusioni”. C’è anche, di passaggio, Luigi-Luis, un francescano che nella sua indecisione se stare o ripartire, è forse la rappresentazione più vera del “cosa ci faccio io qui?” Come c’è Massimo Rossi, medico volontario, che per quaranta giorni incrocia le vite di quei reietti, ma onestamente sa di non poter essere uno di loro, perché poi torna a casa, mentre loro possono solo restare. Due mondi a parte, distanti e separati, il nostro mondo e il loro.

Anna

Anna

Tre viaggi in uno solo. Ecco a cosa ci invita Massimo Conti con il suo romanzo Traversine.

Un viaggio ideale sulle orme di quello reale, compiuto dall’autore-narratore in “50 km a piedi da Fano a Urbino lungo la ferrovia Metaurense” (come recita il sottotitolo) ormai abbandonata; un viaggio nel recente passato, sostenuto da un dialogo a più voci a bordo della littorina sulla linea ferroviaria ancora attiva (sarà soppressa nel 1987); un viaggio nella storia della Val Metauro, talora lontana, come quella evocata in un fantastico dialogo fra le anime di due soldati uccisi nella battaglia del Metauro del 207 a.C (con echi da Catullo e Properzio), talora vicina, quella delle dismissioni delle fabbriche novecentesche all’alba del postmoderno, in un paesaggio a tratti ferito, a tratti intatto, nel quale le voci nostrane di Fabio Tombari, Sergio Anselmi, Gabriele Ghiandoni e Paolo Volponi si innestano a visioni fumettistiche bonelliane e a suggestioni cinematografiche da Sergio Leone e Woody Allen. Ed è questo, a nostro parere, il viaggio più caro all’autore. Un petit voyage, compiuto da un bolognese che vive a Fano da vent’anni, ma è ancora considerato un “forestiero”, su un percorso non troppo distante dal tracciato dell’antica Flaminia, con uno spirito non dissimile dai viaggiatori stranieri settecenteschi e ottocenteschi: ne sono prova lo stupore e l’indignazione, il gusto per la citazione letteraria, la tendenza alla digressione, l’acribia documentaria botanica e zoologica che accompagnano la narrazione. Ma in un paesaggio quasi sempre modificato dall’uomo, nel quale si mescolano resti archeologici classici e industriali, vecchi e nuovi insediamenti, e sul quale si alternano dimenticanza e sfacelo, reticenza e denuncia sociale. Se l’autore, partito con fiducia brechtiana, vede cadere man mano la speranza che l’antica ferrovia risorga, non però si rassegna a voler perdere, in questo paesaggio, d’accordo con Paolo Rumiz, “l’ultimo treno per il bello”.

Recensione di Antonio Maddamma di LibriSenzaCarta